– Просыпайся сейчас же, собирай свои шмотки и выметайся, дрянь! – рявкает муж и сон как рукой снимает.

Игорь до безумия зол. Таким я его еще не видела.

– Ты что такое говоришь? У тебя плохое настроение? Или ты разыграть меня решил? – смеюсь нервно.

– Вот, полюбуйся.

В меня летит глянцевый журнал. Он бросает его так небрежно, словно я – мусор под его ногами.

Беру дрожащими руками, все еще ничего не понимая. Пробегаюсь взглядом по строчкам и цепенею.

– Это неправда. Игорь, ты же знаешь, как журналисты любят сочинять истории. – Пытаюсь оправдаться, но мой муж уже все решил.

Из-за чьей-то глупой лжи мой брак разрушен, и я понятия не имею как всё исправить.

Я люблю своего мужа, а он меня теперь всем сердцем ненавидит.

– Шеф, с освобождением вас.

Передо мной открывается дверь, я сажусь на комфортное сиденье, вдыхаю запах дорогого салона.

Сложно поверить, что тюрьма меня отпустила.

– Вы досье на мою бывшую жену собрали? Хочу знать чем она эти пять лет занималась. Чем дышала, что ела, с кем спала – все знать хочу.

Марк кивает и передает папку с переднего сиденья.

Я открываю и начинаю листать.

Ну что ж, привет, Агата. Скучала по мне? Даже если нет, сожалею. Я по тебе – очень.

Взгляд бегает по строчкам. Я даже фотку ее сожрать готов, пока не натыкаюсь на слова, которые заставляют сердце застрять в глотке.

– Тут написано… У нее ребенок есть. Сколько лет?

– Четыре с половиной года, Игорь Николаевич. Внешность – чисто ваша.