"Как праздник может закончиться бойней, а детские воспоминания обернуться навязчивыми кошмарами? Кто стучится в дверь вашего загородного дома в Новогоднюю ночь? Ряженые? Или это незваные гости и они Вас убьют...."

В попытке абстрагироваться от пережитой драмы, главный герой с товарищами отправляются в ежегодную, уже ставшую доброй традицией, вылазку на лоно матушки-Земли. Их понятие «отдыха на природе» разительно отличается от общепринятого: не будет там ни шашлыка, ни рокочущего баса из багажника чьего-нибудь BMW, ни девиц в бикини, румянящихся на солнышке близ водоёма. Нет, будут лишь топографические карты, топоры, компас, палатки и чаща, в которой, возможно, не ступала нога егеря. Но что будет, если что-то пойдёт не так? Если компасы взбесятся, карты солгут, а тропы уведут в Никуда. Будут паника, отчаяние и страх. Будут опрометчивые решения, ведущие к неизбежно горькому концу. А ещё будет ночь и кто-то снующий в ней меж вековых стволов. Ведь всегда, поверьте, всегда что-то идёт не так.

В попытке абстрагироваться от пережитой драмы, главный герой с товарищами отправляются в ежегодную, уже ставшую доброй традицией, вылазку на лоно матушки-Земли. Их понятие «отдыха на природе» разительно отличается от общепринятого: не будет там ни шашлыка, ни рокочущего баса из багажника чьего-нибудь BMW, ни девиц в бикини, румянящихся на солнышке близ водоёма. Нет, будут лишь топографические карты, топоры, компас, палатки и чаща, в которой, возможно, не ступала нога егеря.

Там, где не развеивается туман, на ржавых болотах, среди непролазной чащобы, издревле стоит замшелый пень. На пне том дремлет дева, что вечность бдит: вполока следит за зверем да птицей, вполуха вслушивается в живую тишину – как бы топь не расплакалась.
В чаще той, в переплетениях корней да лоз, свила гнездо людская злоба. В болотах поселилось горе, а в предрассветных туманах витает тлен. А старый лес всё злобу копит да жаждет забрать своё.
От седых времён и поныне чаща хранит свои тайны, а могучие ели ещё помнят времена, когда Лес был Богом. И незадачливому путнику, заплутавшему в еловом сумраке, ничего не остаётся, кроме как умереть на руках у дикого Леса.

Где-то среди бетонных многоэтажных саркофагов, помнящих красные флаги и первомайские парады, затерялся ничем не примечательный дом, утопающий в тенях тополей. В этом доме живёт мальчик. Возможно, вы даже его знаете. Быть может, вы сталкивались с ним на лестничной клетке, а может, видели его гоняющим палкой бездомных кошек. А может быть, Вы и есть тот самый мальчик, который никогда не плакал? Эта история о детской жестокости и о том, к чему приводит безразличие. Благородно даю подсказку: ни к чему хорошему.

Где-то среди бетонных многоэтажных саркофагов, помнящих красные флаги и первомайские парады, затерялся ничем не примечательный дом, утопающий в тенях тополей. В этом доме живёт мальчик. Возможно, вы даже его знаете. Быть может, вы сталкивались с ним на лестничной клетке, а может, видели его гоняющим палкой бездомных кошек. А может быть, Вы и есть тот самый мальчик, который никогда не плакал? Эта история о детской жестокости и о том, к чему приводит безразличие. Благородно даю подсказку: ни к чему хорошему.

Где-то среди бетонных многоэтажных саркофагов, помнящих красные флаги и первомайские парады, затерялся ничем не примечательный дом, утопающий в тенях тополей.
В этом доме живёт мальчик. Возможно, вы даже его знаете. Быть может, вы сталкивались с ним на лестничной клетке, а может, видели его гоняющим палкой бездомных кошек.
А может быть, Вы и есть тот самый мальчик, который никогда не плакал?
Эта история о детской жестокости и о том, к чему приводит безразличие. Благородно даю подсказку: ни к чему хорошему.

Новый год – тот самый праздник, тёплые воспоминания о котором мы храним в самых потаённых закромах наших сердец. Несём с собой из далёкого детства бережно хранимый в памяти вкус маминого пирога, запах мандаринов.
Предпраздничная суета, уютная ностальгия, скрашивающая долгие декабрьские вечера, задорный детский смех и обрушившиеся как снег на голову родственники.
И когда, после боя курантов, раздастся стук в дверь, вы дважды подумаете открывать ли незваным гостям. Возможно, это ряженые, быть может, это волшебный дед с бородой-паклей и холщовым мешком на плече. Или это стучится прошлое, жаждущее спустить с вас кожу...

"Говорят, что дети жестоки, потому что не могут остановиться. Но, быть может, они просто этого не хотят?"

Говорят, что каждый дом – это кладезь историй и, поверьте, эти вы слышать не захотите. Не стоит ворошить прошлое подобных мест и тогда, возможно, вам не начнёт приходить почта с того света, принося с собой безумие и смерть. Если старые дома видят сны, то этому снятся кошмары.

Новый год – тот самый праздник, тёплые воспоминания о котором мы храним в самых потаённых закромах наших сердец. Несём с собой из далёкого детства бережно хранимый в памяти вкус маминого пирога, запах мандаринов. Ощущаем аромат бенгальских огней даже в сигаретном дыме и выхлопных газах суетливых автомобилей.
Предпраздничная суета, уютная ностальгия, скрашивающая долгие декабрьские вечера, задорный детский смех и обрушившиеся как снег на голову родственники.
И когда, после боя курантов, раздастся стук в дверь, вы дважды подумаете открывать ли незваным гостям. Возможно, это ряженые, быть может, это волшебный дед с бородой-паклей и холщёвым мешком на плече. Или это стучится прошлое, жаждущее спустить с вас кожу...

Говорят, что каждый дом – это кладезь историй и, поверьте, эти вы слышать не захотите. Не стоит ворошить прошлое подобных мест и тогда, возможно, вам не начнёт приходить почта с того света, принося с собой безумие и смерть. Если старые дома видят сны, то этому снятся кошмары.