Марина Фиш

– У меня есть другая,– звучит вместо «С днем рождения, родная», ломая меня пополам.
– Я знаю,– отвечает эхо того, что от меня осталось.
– Знаешь?– удивляется муж.
– Догадалась. Что будем делать?– смотрю на него, задыхаясь от боли.
В квартире в истерике плачет дочка. Она просится к нам, но её не пускают.
– Папа!– кричит она.– Мама!
Я умираю, глядя на него. Наша любовь зажата в кулаке. Надави и она лопнет, стечет кровавым месивом на грязный бетонный пол.
– Меня ждут, прости. Я должен идти.
– Папа!– плачет малышка.
Тим сбегает вниз по лестнице, а я не могу сделать ни шага, ни вздоха. Я сейчас даже благодарна, что моя девочка плачет. Это единственное, что держит меня на ногах, заставляет оставаться в сознании.